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Sofro todas as minhas falsas partidas.
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Virgina Woolf e a irmã Tu és cada memória. És o verde carregado das árvores contra o nevoeiro de um inverno tardio. És a paisagem sobre um r...
A exa(c)ta medida das palavras... vale sempre a pena passar por aqui.
ResponderEliminarE é sempre uma honra enorme receber comentários assim, muito obrigada!
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