[ESCRITA semi-AUTOMÁTICA]

16 de Dezembro

O humano persegue-me, para o bem e para o mal. Pergunto-me se somos nós - que escolhemos voltar. O humano persegue-me, por isso quis voltar? (ainda que doa) A implosão, sempre para dentro, querendo ver para fora, beijar o ar de fora mesmo que doesse esse embate material contra outras carnes animadas de vida. Se escolhi voltar, porque voltei? (estou cá) Talvez isto seja o sinal de que eu deva estar cá, ou então é apenas uma filosofia, um malabarismo arquitectónico do pensamento para me segurar aqui e a uma espécie de potencial - Um palco onde sou luz e graça, onde meu corpo finalmente é o mesmo que a minha alma quando esta ascender ao plano dos cais limpos e leves onde não transparece já mácula nem necessidade de expressão, porque a expressão é o meu próprio corpo que é, é os movimentos da alma, material volátil quase não aqui, mas tanto aqui, marcando a sua posição firme com os cânticos emergentes de cada célula minha e a ampliação desse sem nome sinal divino na periferia, a quem quer que por mim passasse e me respirasse. Sim, quero o corpo liberto, quero os véus acesos e as cortinas despidas, as cidades corridas em toda a extensão do seu dia e da sua noite. Quero ser viva, num hotel, num palco, numa estrada, na solidão, na dor, no amor e na morte, ouvir as estrelas e a voz da terra troar, ouvir os milhões de anos vivos num passado para-dimensional, saber e não doer não poder escrever, porque flutuando nesse transe aquoso de quem viu Deus e ficou vivo.

*

Eu acho que (já) morri. Eu acho que todos nós (já) morremos e nos une aquilo pelo qual escolhemos voltar. Ainda que tivéssemos o fardo do tempo a corroer os nossos corpos fracos que não podiam nunca traduzir a galáxia magna que o anima. (Mundo estranho este)...Tudo é tão pouco às vezes. Tudo é tão alto às vezes, e vasto, e leve, e puro, e potente, e excedente, e o meu coração vai explodir, vai explodir e dizer, tão belo! Vai cair e levantar o céu de novo para que não pense a morte como estrada nem círculo insano sem medida do medo, não vai ter medo de escrever a inconsciência, não vai ter medo de encontrar o divino em si, que lhe foge ante a razão, não vai ter medo de provar essa espécie de licor amargo de que há outra coisa que convive no mesmo corpo que ele, que escreve neste momento e lhe rouba o lúcido protagonismo e o deixa num limbo entre a loucura e o divino. Escreve o que sentes coração, não tenhas medo, imita o teu irmão e escreve sem pensares, há um mundo atrás do pensamento, lá dentro a linguagem é outra e talvez sintas o mistério claro atrás das vírgulas e dos impérios sem consciente sentido onde falas contigo e estás sem ti para te encontrares unido numa espécie de pedaço puro de alados sentidos, onde a terra é leve, onde o caminho é silêncio e a promessa clara.

Estás liberto, soubeste o mundo e esqueceste, só para puderes voltar a descobri-lo de novo.

*

Quer-se a terra, as raízes quentes englobadas por humanas mãos em oração, em pertença à terra. Ele disse: que era tão maior correr sem escudos e queimar, e ser trespassado por ramos e continuar a correr sem tropeçar no seu próprio sangue, um humano nu, vejam como ele corre, o universo chove um som, o humano sua e corre cada vez mais rápido (continua a correr para sempre) e sorri - a respiração sôfrega nunca esteve ,nunca foi, afinal, tão viva. A sua mente está leve, não lhe pesa o ego, as cargas metafóricas do ego, e das coisas que se fazem maiores, se tornam monstros como que a disfarçar por oposto excesso, a sua vacuidade essencial, a sua frivolidade que impregna todos os teatros do mundo, os de palco e o dos dias - são as perdições no outro, pelo outro, é o desejo- poço, o amor decomposto ao seu irrisório placebo de caricata forma e nefasto conteúdo. “Eles pensam que precisam de corpos para amar”- ri-se o Universo…

*

Quero limpar a faca no silêncio e beijar a terra que me engole, que contém toda a morte e toda a promessa de vida, quero cantar o tempo e a luta do céu contra a terra e mostrar que tudo é o mesmo, viver esse tudo é o mesmo, e não sair daqui tão cedo, não sair daqui em vida. Mas as vezes dói. Dói não ser os lustrosos poemas que eu tinha de ser porque ouvi o estremecer da terra minha, das sementes hesitantes a chorarem pelo sol e pelo beijo da chuva que afastava do meu terreno. Fugia para desertos de sóis velhos, avermelhadas esferas quase no penhasco do segundo da sua própria extinção. E ficava então no escuro, lenta mas areias frias sem noção de tempo ou dias por abraçar.

MF